Taller Literario Edén y Lujuria 2008: FELICITACIONES

miércoles, 2 de enero de 2008

FELICITACIONES

Queremos felicitar a la Fundación Trabajo para un Hermano encabezada por Jorge Tagle por llevar a cabo el proyecto cultural literario 2008 del Fondo del Libro y la lectura. En el cierre del evento destacaron los escritores; Francisco Javier Parra, Camila Varas, Ricardo Cisternas, Carla Deppeler, Carolina Escobar. Fue el punto alto del evento literario.

1 comentario:

Anónimo dijo...: Thank you for posting this, it was quite helpful and told a lot; 17/12/10, 12:23

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HOMENAJE A LA RECIENTE MUERTE DE NORMAN MAILER

Norman Mailer nació en una familia judía. Se crió en Brooklyn, Nueva York, y comenzó en 1939 sus estudios de ingeniería aeronáutica en la Universidad de Harvard. Allí empezaría a interesarse por la escritura y publicó su primer relato a los 18 años.

Mailer fue reclutado para el ejército de su país durante la Segunda Guerra Mundial, sirviendo en el sur del Océano Pacífico. En 1948, justo antes de entrar en la Sorbona en París, escribió la obra que le haría internacionalmente famoso: The Naked and the Dead (Los desnudos y los muertos) basada en sus experiencias personales durante la guerra. Fue aclamada por muchos como una de las mejores novelas americanas tras la guerra y la Modern Library (sección de la editorial Random House) la calificaría como una de las 100 mejores novelas.

Durante los años siguientes, Mailer trabajó como guionista en Hollywood. La mayor parte de sus escritos fueron rechazados por muchas editoriales. Pero a mediados de los cincuenta, se hizo famoso como ensayista anti-sistema, siendo uno de los fundadores de The Village Voice (periódico neoyorkino semanal) en 1955. En artículos-reportaje como "The White Negro: Superficial Reflections on the Hipster" (1956) y "Advertisements for Myself" (1959), Mailer examinó la violencia, la histeria, el delito y la confusión en la sociedad estadounidense.

Buena parte de las obras de Mailer, como por ejemplo Armies of the Night, son de naturaleza política. Fruto de este interés, fue su consolidación como periodista político con su cobertura de las Convenciones Nacionales de Republicanos y Demócratas en los años 1960, 1964, 1968, 1972, 1992 y 1996. En 1967, fue arrestado, por poco tiempo, por su participación en manifestaciones anti-Vietnam. Dos años más tarde, aspiró, sin alcanzarla finalmente, a la alcadía de Nueva York coaligado con el columnista Jimmy Breslin (que aspiraba a la presidencia del City Council), teniendo en su agenda la secesión de la ciudad de Nueva York con el fin de llegar a ser el estado número 51.

En 1980, Norman Mailer apoyó al asesino condenado Jack Abbott en su petición de la libertad condicional, que finalmente le fue concedida. Le ayudó además a publicar un libro titulado In the Belly of the Beast, una colección de sus cartas a Mailer en las que trataba de sus experiencias en la cárcel. No obstante, Abbott cometió un asesinato no mucho después de ser puesto en libertad y fue nuevament encarcelado. Mailer fue objeto de algunas críticas por su papel en la liberación de Abbott y en una entrevista de 1992 para el Buffalo News afirmó que su implicación con Abbott había sido "otro episodio en mi vida en el que no puede encontrar nada agradable ni nada de lo que sentirme orgulloso."

Mailer es también un reputado biógrafo. Ha escrito biografías de Marilyn Monroe, Pablo Picasso y Lee Harvey Oswald.

Norman Mailer se ha casado seis veces; desde 1980 está casado con Norris Church, y tiene nueve hijos. En 1960, Mailer apuñaló, de forma menos grave, a su segunda mujer Adele Morales con un cortaplumas durante una fiesta.

Mailer ha aparecido en varios documentales, entre los que destacan When We Were Kings sobre el 'combate en la jungla' que enfrentó a los boxeadores Muhammad Ali y George Foreman, y Hijacking Catastrophe, sobre los atentados del 11 de septiembre y la guerra de Irak. Es mencionado en varias canciones ("Give Peace a Chance" de John Lennon, "A Simple Desultory Philippic (Or How I Was Robert McNamara'd Into Submission)" de Simon & Garfunkel, "Are You Ready To Be Heartbroken" de Lloyd Cole, "Santa Monica" de Savage Garden y "Get By" de Talib Kweli. El grupo de rock galés Manic Street Preachers le menciona junto con Sylvia Plath, Henry Miller y Harold Pinter en su canción "Faster" de su disco de 1994 The Holy Bible y la banda de art-pop australiana TISM le menciona junto a Dylan Thomas y Jackson Pollock en su canción "Genius is different". Es también mencionado en la película futurista y satírifa de Woody Allen El dormilón (1973), en la que Allen dice a un científico que "Este es un retrato de Norman Mailer. Legó su ego a la Facultad de Medicina de Harvard".

En 2005, Mailer hizo una actuación especial en el programa de la WB Gilmore Girls. El episodio, titulado "Norman Mailer, I'm Pregnant", presentó al autor en una entrevista en el Dragonfly Inn, un lugar propiedad del principal protagonista, Lorelai Gilmore. El entrevistador fue su hijo, el actor Stephan Mailer. Desde mayo de ese año, contribuía con un blog en el The Huffington Post.

Vivió sus últimos tiempos en Provincetown, Massachusetts.

Escribió su último libro en colaboración con su hijo John Buffalo Mailer; se titula "The Big Empty".

Murió en Nueva York el 10 de noviembre de 2007 a consecuencia de una insuficiencia renal, con 84 años.

Obras [editar]

Novelas

Los desnudos y los muertos (1948)
Costa bárbara (1951)
El parque de los ciervos (1955)
Un sueño americano (1964)
Los tipos duros no bailan (1984)
La canción del verdugo (1979) (Premio Pulitzer en 1980)
El fantasma de Harlot (1991)
El Evangelio según el hijo (1997)

Ensayos

El negro blanco (1958)
Miami y el sitio de Chicago (1968)
Los ejércitos de la noche (1968)
Un fuego en la luna (1971)
El prisionero del sexo (1971)
Noches de la antigüedad (1983)

Guiones

Más allá de la ley (Beyond the Law)
Salvaje 90 (Wild 90)

TALLERES EDEN Y LUJURIA

Taller Año 2007

César Adolfo Valdebenito - Director Taller Literario
Marta Tapia, Poesía, Crítica Literaria.
Aída Mella, Crítica Literaria.
Marisol Montero, Cuentos y Análisis.
María Fierro, Cuentos
Maritza Martinez, Poesía.
Edgardo Herrera, Literatura
Patricio Fisos, Poesía, Antropología.
José Francisco Galdame, Poesía.
Daniela Seguel, Cuentos
Coordinadora Taller TPH, Yésica Venega

Taller Año 2006

Taller año 2004

César Valdebenito - Director Taller Literario
Jeannette Suárez, Poesía
Cecilia Moncada, Poesía y Teatro
Natalie Araneda, poesía
Alexis Vidal, Poesía
David Muñoz, Poesía
Mabel Arias, poesía
Juan Carlos Nova, poesía
Yésica Venega, cuentos y poesía
Aída Mella, crítica Literaria
María Fierro, cuentos
Emma Moncada, poeta
Producción 2004 - Revista Click! N1

Click! Nº1

Presentación
En TPH, la aproximación a la literatura surge con la creación de una pequeña biblioteca comunitaria (posible con aportes del Fondo del Libro y la Lectura) y hoy es una acción que cobra relevancia por los gestos interesados de un grupo de mujeres que buscaban no sólo leer más si no que querían profundizar sus aprendizajes. Hace un año el espacio de Tertulias “Cultura, Café y otras Yerbas” fue el inicio de dichas inquietudes. En la actualidad (también con aportes del Fondo Nacional del Libro y la Lectura), estamos desarrollando diversas acciones socioculturales, entre las que destacan los talleres de aprendizaje que permiten la presente publicación. Acá se recoge el esfuerzo y la perseverancia de un grupo de personas, en su mayoría mujeres del sector de Barrio Norte, que durante varios meses dedicaron horas a dialogar, a intercambiar, a aprender, a imaginar y a crear en torno a la literatura. Poesía, narrativa, lectura crítica, literatura de género, entre otras, constituyeron las materias que animaron nuestra casa al atardecer.
Agradezco de manera personal y a nombre de TPH, a hombres y mujeres que hicieron posible estas acciones, especialmente a quienes facilitaron los diversos espacios con responsabilidad, compromiso y creatividad.
A César Valdebenito, un reconocimiento merecido en su condición de escritor y poeta, que nos ha distinguido con sus aportes en abundancia
Yésica Venega G.
Coordinadora de Programa
Fundación TPH Concepción

Revista Click!N2
Click! Nº 2

CREDITOS DEL BLOG

INVITACIÓN Y AGRADECIMIENTOS

I N V I T A C I O N

1.-A quienes les interese participar en el Taller Literario Virtual: "Edén y Lujuria" los convocamos a integrarse entregando sus comentarios, opiniones y reflexiones sobre los textos publicados y además, pueden enviar sus propios textos a este Blog. 2.-Se encuentra abierta la participación gratuita en nuestro taller, el que se desarrollará durante este año los días Martes, a partir de las 19 hrs. en la Sala 1, en Juan de Dios Rivera 1364 (entre Paicaví y Janequeo), Concepción. Mayores consultas, llamar al 2 911954 o 2 911949 y contactar a Yésica Venega O AL CORREO DEL DIRECTOR DEL TALLER:tliterario@gmail.com
Agradezco a quienes han enriquecido este blog con sus opiniones, reflexiones y debate. Un saludo especial para Manuela Belén, ClauDios, Paola, Pabla, A.R., Pepe. Esperamos seguir contando con sus visitas y aportes para enriquecer nuestro blog literario. Así mismo abro la invitación para que se sientan en plena libertad de invitar a participar a sus amigos, conocidos, etc.

PIERINO FRESARD ETCHEBERRY

La madre (texto escrito a los 13 años)

¿ Qué es la madre ?

¿ Será algo relativo ?

¿ Será el amor que arde ?

¿ Será un ángel compásivo ?

Si, la madre es un ángel con alma y piel

pero, no un ángel de aureola y alas.

Sino un fuego que sabe a miel;

como la fragancia de las blancas calas.

! Ah, las calas, que hermosas son las calas,

si se pudieran comparar a las madres

sin negras y sucias malezas malas
pero, todas son creaciones de nuestro gran Padre.

Cuanta alegría y gozo provoca ,

cuanto llanto y angustia retiene

pero, toda su pena se sofoca

cuando llega el descanso de su alma que obtiene.

CUENTOS GANADORES CONCURSO LITERARIO 2007 FUNDACIÓN TPH

CARTA

De M.N.K.

A Susana, la amiga de mis mejores años.

En particular, por lo que a mí concierne, Susana, puedes hacer lo que te plazca, puedes incluso volverte una ramera. Pero hazme un favor: no intentes enseñarme lo que es una ramera. Crecí entre ellas y las conozco muy bien. Puede que te sorprenda oírme decir que una ramera es fundamentalmente muy positiva, posee muchas características nobles, y a su modo de ver las cosas hay numerosos aciertos que extrajo directamente de la vida y el sufrimiento. Pero el dinero está profundamente arraigado en su tradición. ¿Qué puedo decirte, Susana? Será mejor que te detengas aquí.. Tómate un pequeño descanso. Enciende un cigarro. Deja que tu mirada gris vague un poco sobre la página. El vacío encuentra el vacío. Luego intenta concentrarte y lee lo que sigue con la misma severidad quirúrgica con que analizas el texto de un nihilista (en muchos sentidos lo soy) o mira cada palabra como si esto fuera sólo un consejo dócil y sutil y no un virulento sermón. No te estoy engañando, Susana. Ser una ramera innata no es fácil. Y sin embargo, eso es lo que siempre te gustó hacerme creer y eso (en algún sentido) es lo que amaba de ti. No es que no vendieras tu tiempo de madrugadas, de tardes y de noches, es que sencillamente no eras la ramera INNATA, es decir, aquella que vende, y al final ofrenda hasta el último sentimiento de amor que le queda en el cuerpo. Tu diabólico talento no tiene límites para la invención y mi diabólico talento no tiene límites para desenmascararte. Es lo que nos gustaba a ambos. En este punto ¡Hubiera sido, quizá, una bendición para ti aprender la lección por la vía dura: que cada acción tiene sus recompensas y castigos, aunque no siempre hay justicia y hay un juez? ¿O no caer en el hábito de pensar que todo está permitido en la vida? Y, naturalmente, soy un escritor, es decir, uno entre miles, alguien que piensa que la vida consiste en matar l tiempo con disparates, ingenuidades, demencias y sandeces. Confieso mi pecado, hoy, Susana. Y sin embargo, te ufanas de ofrecer tu cuerpo como una bagatela. En mi humilde opinión no soy quién debe estar en contra de eso, al contrario, te doy un aplauso (sino una caja de champagne). Pero al mismo tiempo estoy seguro que tú, antes de reconocer ese desliz (lo que los dos sabemos, Susana es un desliz) preferirías morir. Siempre has sido terca como una mula. Piensas que lo hecho no puede deshacerse. Y ahora, al leer esto, debes estar destrozada y bastante confundida. Sólo ayer dijiste que sigo siendo un cobarde y que soy incapaz de escribir esta carta. ¿Cómo explicar tu particular devoción a la publicidad? Decías que nunca te había escrito una línea ni siquiera para insultarte. Que te jodan, Susana! Pero aún así yo te pediría algo de seriedad, y que, en fin, no me olvides. Tú has quedado en mi vida y te has incrustado en mi alma como un clavo oxidado sin cabeza y parece que yo también estoy incrustado en ti. Por suerte escribo esto y antes de poner cada letra me pregunto: ¿Para qué? ¿Con qué sentido? ¿Qué significa esta mutua bofetada, error, idolatría?

Cariños, Susana.

El Último Viaje. Antonieta Adams

Con la sonrisa inocente que hacía menos notorios los golpes, los ojos hinchados y la mugre, jugaba con un tren que tenía la pintura descascarada y muchos muñequitos de añosa madera que con la cara pintada de alegría aplacaban la triste realidad. Sin detenerse a pensar en eso, el pequeño niño sonreía con la ilusión de tiempos más felices que esperaba que llegaran con la magia de la navidad. Los luminosos ojitos minuciosamente pintados a mano se opacaban ante la realidad que observaban a diario desde la repisa ubicada frente a la cama. Cuánto desearon llorar esas caritas artificiales al no poder reparar las injusticias…
Se sentó en el suelo entre los juguetes desparramados. Tomó el tren y lo hizo girar despacito sobre las ruedas a su alrededor una y otra vez. De un momento a otro se llenó de pasajeros alegres. El riel estaba sumido en medio de un extenso campo floreado que se unía en el horizonte a un infinito cielo calipso (ni una sola nube entorpecía la vista). Los rayitos de sol iluminaban la sonrisa y los ojitos que ya por su parte brillaban con luz propia.
Él era un pasajero más, el más chiquitito, quien recibía las atenciones y cariños de todos. Le ofrecían dulces de esos que veía en los mostradores de las tiendas pero que no se atrevía a siquiera imaginar degustarlos, pues el miedo a la reacción violenta que su padre tendría al encontrarlo comiendo esas porquerías lo hacía palidecer. Pero como se había quedado en la estación junto al miedo, saboreaba chocolates, calugas y caramelos de todo tipo, guardando en su bolsillo -el que no estaba roto- los papeles de los más diversos y brillantes colores. Agradecía con la paz de su sonrisa.
De pronto, un ruido de fierros. El tren comenzó a subir… A subir, a subir. Interrumpió la armonía del cielo infinito.
Los pasajeros se asomaban asombrados por las ventanas observando el maravilloso manto multicolor de flores que estaban dejando atrás. El vientecillo que entraba hacía que los ojos grises del pasajero más chiquito se cerraran. La curiosidad y la emoción por lo desconocido crecieron, el corazón latía más rapidito. La brisa lo ahogaba tiernamente y reía… Reía, reía. Reía como en la realidad nunca pudo hacerlo.
Una mano tocó su hombro delicadamente. Abrió los ojos y vio a una mujer vestida de blanco con un halo angelical. Corrió a su regazo, la abrazó fuerte y le pidió que no lo dejara solito de nuevo. Ella lo besaba y abrazaba sólo como una madre lo hace.
Juguetona, se asomó a la ventana y el viento acariciaba su cabellera de seda. Miraba desde afuera a los ojitos lindos que de ella había heredado. Entendiendo la invitación, el niño se arrimó a ella apretando su cintura.
"Uno… Dos… ¡Tres!". Se dejaron caer al vacío embelesados por el aroma a primavera. El tren siguió subiendo hasta perderse mientras caían riendo por las cosquillas que el viento les hizo al penetrar sus ropas y los pájaros acompañaron su vuelo en son de paz mientras cada pluma envidió la blancura que emanaba el amor presente entre la madre y el hijo.
Los pájaros se remontaron hacia las alturas cuando cayeron en medio de las flores para que las mil mariposas que salieron de su escondite les dieran la bienvenida. Rieron durante horas y horas.
Después de ese agotador viaje, el infante se quedó dormido entre la vegetación y los brazos de su madre.
Los muñecos lo miraban conmovidos. No eran capaces de entender el porqué del daño a esa criatura inofensiva que vivía entre la mugre, las telas de araña y la tristeza, mientras él, dormido en el suelo entre los juguetes desparramados, soñaba con la sonrisa de su madre. Lloraban en silencio lágrimas de aserrín.
Entró a la habitación el ogro gordo, maloliente y despeinado, el rey del lugar; atropellando a su paso a cuanto muñeco se le cruzó por el camino, provocando el terror de toda la comunidad de madera. Al verlo, los horrorizados muñecos que estaban más cerca del angelical cuerpecito intentaban cubrirlo y esconderlo, pero sus articulaciones no respondían a sus decisiones. No querían volver a ver la escena macabra y aberrante del día anterior. De los días anteriores.
El ver a su hijo dormido en el suelo fue suficiente para desatar la furia del mounstro, quien ante la mirada atónita de todos los juguetes tomó al niño bruscamente de un brazo. Se despertó inmediatamente con el corazón latiendo a mil por minuto. Su padre le gritó, lo zamarreó y golpeó brutalmente. El llanto y los gritos desgarradores inundaron la habitación de pánico. Los muñequitos no hacían más que intentar moverse, arrancar, desear ser humanos por única vez y hacer justicia por sus propias manos. ¡Qué más podían hacer!
Satisfecho con el ataque y convencido del aprendizaje propinado a su hijo, el cruel y abusador progenitor dio un portazo campante como si nada hubiese sucedido.
El pequeño permaneció unos instantes tirado en el suelo abatido y tiritando, con heridas en el rostro y en la piel de las cuales ni la sangre se atrevía a brotar producto del miedo.
Un silencio abismal se produjo en la habitación. El murmullo de los juguetes se paralizó. La angustia hizo que los muñecos se secaran y lentamente se descascaron sus pinturas de colores.
Con un angustioso quejido se arrastró sobre los juguetes rotos. Se detuvo con lágrimas en los ojos que apenas podía abrir al contemplar el tren partido por la mitad producto de una pisada maldita. El medio de transporte con ida hacia el infinito estaba roto al igual que su corazón que recordaba el último viaje.
Siguió arrastrándose ante la mirada atónita de los muñecos polvorientos de lágrimas hacia la caja de música que se había salvado de los zapatos torturadores. La tomó con las dos manos. Le dio cuerda. La melodía armoniosa que salía de ella interrumpió el silencio y emulsionó el ambiente.
Los juguetes se dejaban caer desmayados de la impresión y la angustia sin poder soportar las imágenes que se veían. El escenario era demasiado escalofriante para ser real. Y mientras la música sonaba, el dulce angelito continuó arrastrándose intentando no manchar con sangre los maderos del suelo y evadiendo las asperezas que pudieran acrecentar el dolor de los moretones que tenía por todo el cuerpo.
Intentó ponerse de pie para recostarse en la cama como correspondía – como su padre lo hubiese querido – y cerró los ojitos bien fuerte. La música calmaba un poco el acelerado corazón.
Tres grises bailarinas un poco neblinosas que iluminaban todo con sus trajes blanco invierno aparecieron danzando por la habitación, tal como la bailarina de porcelana fina que traía la cajita y que sostenía en la mano y apegaba a su pecho. Sus rígidos rostros esquivaban la mirada entre sí para no romper en llanto.
Entre la confusión de lo que parecía un sueño apareció una dama vestida de negro y con la mirada profunda en el umbral de la puerta. Se le acercó moviendo la cabeza de un lado a otro. Los muñecos no entendían que pasaba.
Llegó a la cama del niño que suspiraba al son de la música. Cuando la vio, le preguntó dónde se habían ido las bailarinas. Habían huido para no ser vistas llorando, pero la dama no le respondió. Le puso una mano en la frente para alivianarle la fiebre que tenía de tanto llorar. Luego la puso sobre las heridas para hacerlas menos dolorosas. Acurrucó al niño en sus brazos. Con los ojitos cerrados, murmuró despacio "¿Mamá?" y suspiró por última vez. Lo tapó con su manta y se lo llevó al ritmo de la cajita musical que se había vuelto lúgubre mientras los muñecos juntitos unos con otros, abrazaditos, muertos de pena otra vez caían poco a poco vueltos aserrín.

PAUTAS Y APUNTES LITERARIOS

ALGUNAS IDEAS BASICAS Y MUY PARTICULARES SOBRE EL CUENTO Y LA NOVELA

Por César Valdebenito

La novela proyecta una concepción del mundo en un vasto conjunto de sucesos heterogéneos. El cuento, en cambio, enfoca una visión de la vida en un suceso de intensa unidad de tono.

La novela suelta a muchos personajes para que se las arreglen como puedan en un complejo proceso social. El cuento, en cambio, atrapa a pocos personajes -uno, bastaría- en una crisis tan simple que inmediatamente se precipita en desenlace.

La novela satisface una curiosidad sostenida a lo largo de una indefinida serie de incidentes. El cuento, en cambio, satisface una instantánea curiosidad por lo ocurrido en una peripecia única.

La novela caracteriza a su personaje y el lector se interesa, no sólo por tal o cual aventura, sino también por la sicología, las consecuencias y fines de conflictos y sucesos del aventurero. El cuento, en cambio, introduce a su personaje como mero agente de la ficción, y el lector se interesa, no por su carácter, sino por la situación en la que está metido.

La novela crea un personaje tan voluntarioso que muchas veces se rebela contra el narrador y declara su autonomía, como Augusto Pérez en Niebla de Unamuno. El cuento, en cambio, pocas veces consiente tal escándalo y cuando la insurrección ocurre se trata, no de un rasgo de la sicología o carácter del personaje, sino de un motivo de la trama.

La novela puede hablarnos de siglos, de países, de muchedumbres. El cuento, en cambio, prefiere hablarnos de unas pocas horas, de un barrio aislado, de unos seres solitarios.

La novela nos produce la impresión de que estamos leyendo algo que pasa, y sin prisa acompañamos a sus personajes en un largo viaje por capítulos que, uno a uno, son incompletos. El cuento, en cambio, nos narra algo que pasó, y con impaciencia aguardamos el desenlace, que completa la acción.

La novela es imitación del andar de los hombres en los innumerables cursos de sus historias privadas. El cuento es una encrucijada.

Taller Literario Edén y Lujuria 2008

miércoles, 2 de enero de 2008

FELICITACIONES

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